~ Concept & Histoire

La forêt. Cette forêt qui les avait abrités depuis l'aube des temps. Depuis si longtemps que même les étoiles en avaient perdu le compte. Ces étoiles que leurs ancêtres contemplaient. Depuis toujours lever la tête vers les cieux pour regarder les étoiles les avait rapprochés d'eux. Se dire que ce frisson qui leur parcourait l'échine avait été ressenti par tous ceux qui l'avaient fait avant leur redonnait courage. Eux, survivants, descendants occultés par l'éclat des éclats de leurs ancêtres. Étoile de Feu, Jolie Plume, Étoile Bleue, Plume de Jais, Griffe de Ronce et tous ces héros des temps passés... Du Clan du Tonnerre, de la Rivière, de l'Ombre et du Vent avaient surgis les clans de la Glace, de la Lumière, du Ciel et de la Roche. Tous reformés, mélangés, vivant toujours au bord du lac que les Élus des temps anciens avaient découvert. Les humains arrivaient toujours chaque été et repartaient, la menace des blaireaux avait été anéantie voilà bien des générations et une routine s'était installée. Quelques escarmouches dans les frontières, quelques désaccords vite effacés par le temps, des alliances qui se forment, qui se brisent, des rumeurs, des complots, mais rien de notable. Rien qui ne nécessite l'intervention du Clan des Étoiles. Alors il resta silencieux, laissant les vivants régir la terre qui leur était attribuée. La Terre Promise. Peu à peu, faute d'avoir des preuves tangibles de son existence, ils finirent par perdre la foi. Ils en vinrent à adorer les antiques idoles humaines. Ceux dont vous entendrez toujours parler dans les livres d'Histoire respectables : Zeus, Héra, Hadès, Poséidon, Héphaïstos... Mais ils durent payer cet abandon. Car un jour vint un solitaire qui passa sur les terres de chaque Clan. Son pelage était blanc. Mais pas d'un blanc crémeux comme la neige. Blanc comme un suaire mortuaire. Tout en lui était immaculé, ses vibrisses, son nez, son pelage, tout jusqu'à ses yeux aveugles. Le voile opaque de la cécité les rendait blancs, vitreux. Blanc si l'on exceptait une tache noire. Oui, une tache noire, comme un trou noir, juste à la place du cœur... Dans son sillage il laissait une odeur acre et putride mais il inspirait la peur, raison pour laquelle les Clans le laissaient en paix. Un jour qu'il s'était invité dans le camp de la Roche, et faisait sa toilette, un chaton lui rentra dedans et le griffa. A leur plus grande horreur, la peau de la bête fantomatique se déchira un peu et loin du sang qui aurait normalement dû couler, des mouches s'échappèrent de la chair en putréfaction qui était sous sa peau. Le concept de mort-vivant n'est pas très connu chez les chats mais considérant le fait qu'il n'avait pas même senti le chaton, ils comprirent bien qu'il était mort. Ou plutôt non-vivant. Dès lors ils comprirent qu'il présentait une menace qui ne pouvait être ignorée. Ils demandèrent à leurs idoles de les aider, mais les divinités païennes restèrent muettes. Tout leur avenir ne tenait qu'à un fil : un chaton. Une petite femelle d'apparence très banale si ce n'était une taille légèrement inférieure.

« J'entends des voix. Ils me parlent dans ma tête.
- C'est bien d'avoir des amis imaginaires petite, ce sont les plus gentils des amis.
- Mais ce sont pas des amis. Ils me disent que le Vieux-Pourri c'est un message de leur part. »

Le Vieux-Pourri. C'était le surnom que les chatons donnaient au non-mort. Ou non-vivant. Le mort-vivant quoi. Mais dans ce monde il faut être grand pour être écouté, comme si la voix des petits ne portait pas jusqu'aux oreilles des adultes. Sauf à celles des guérisseurs. Peut-être parce qu'en temps de paix ces félins n'ont pas grand chose d'autre à faire que d'écouter les divagations des chatons ? En tout cas il fut intrigué par les détails fournis par la petite boule de poils. La manière dont il parlait d'un châtiment pour idolâtrie... Cela ne ressemblait pas au discours d'un chaton. A notre époque on aurait tenté de l'exorcisé mais cela ne s'est jamais fait chez les chats. Aussi elle fut amenée face au chef, qui ne voyait pas de qui pouvait venir cette punition.

« Je sais moi. Souvenez-vous des contes de nos ancêtres. N'avez-vous jamais entendu dire qu'ils rendaient grâce au Clan des Étoiles ? Les esprits des guerriers défunts vivaient selon eux dans les étoiles. Et nous les avons abandonnés. Ils doivent être furieux. »

C'était un ancien qui avait parlé. Croulant de rhumatismes, à moitié sourd et aveugle mais à la mémoire intacte. Leur conteur. Mais le message du Clan des Étoiles leur restait mystérieux. Qu'attendaient-t'ils donc de leurs descendants ? Et les hécatombes frappèrent. Comme une Apocalypse où les cavaliers seraient tous une seule personne : le Vieux-Pourri. Il laissait dans son sillage la discorde, la famine, la maladie, l'hégémonie. Comme un présage de mort. Et le message du Clan des Étoiles se précisait. Il voulait qu'ils partent. Loin. Étrange spectacle que ces quatre Clans en déroute guidés par un chaton minuscule. L'Exode. Une deuxième fois dans l'histoire des Clans, ils traversèrent les montagnes. Mais ils ne les quittèrent car ils débouchèrent sur une vallée. Presque circulaire, il n'y existait qu'une entrée qui était un défilé étroit facile à surveiller. Cernée de tous côtés par les monts coiffés de neiges éternelles, c'était le paradis sur terre. Forêts, rivières, montagnes, plateaux... Ils baptisèrent cette nouvelle terre Walhalla, « Le Paradis des guerriers. » Mais des discordes sont toujours à craindre, la paix entre Clans reste fragile, la paix ne pouvant exister entre ces quatre tribus. Et pour couronner le tout, le Clan des Roches hait le Clan des Étoiles et adore en secret les idoles. L'équilibre n'est pas assuré. Et c'est un chat comme vous, qui pourrait bien faire la différence.